Il
pensiero, vola alto
in
quel cielo che un dì
era
sereno… tra il
grigiore
d’infinite scie,
lasciate
ovunque da quei
maledetti
e grossi uccelli,
portatori
di morte e
irreparabile
distruzione.
Vola
alto, così come
plana
a bassa quota,
tra
campi una volta
in
fiore, tra caseggiati
dimora
di umile gente,
a
contare le anime sante
e
coloro che, rimasti qui,
raccolgono
i cocci, in lacrime.
Atterra…
per carezzare
quei
bimbi, rei solo d’essere
nati
in un mondo sbagliato,
tutto
da rifare… atterra,
per
dar forza ai loro cari
ormai
vittime dell’angoscia,
per
le pene loro inflitte
da
mostri, ancora chiamati uomini!